A Christmas tale / Un conte de Noël
La semaine dernière, j’ai été inspiré par les chants de Noël. Cette semaine, je me souviens de la première quête de Bergamott pour sauver Noël.
La forêt des Arbres Battants
un conte de Noël par A.B. Alabee
Voici la première aventure du grand Bergamott. En tant que septième fils du septième fils d’un septième fils, il était prédestiné à un destin incroyable. Cette année-là, une longue sécheresse sévissait en Metador, le luxuriant pays des elfes. Dans les vallées, les herbes et les récoltes s’étaient desséchées ; la rivière principale n’était plus qu’un filet d’eau.
À chaque fois que Bergamott chantait, les merles et les pinsons écoutaient, tout comme son meilleur ami Motaleyi. Ce jour-là ne faisait pas exception. Leurs parents les avaient envoyés profondément dans la forêt pour recueillir l’eau dans la dernière source toujours alimentée par la rivière souterraine, mais quand ils atteignirent le canyon, pas même une goutte suintait de la roche. Alors qu’ils retournaient sur la route principale, les seaux vides pendant à leurs jointures, Bergamott ne chantait pas, les oiseaux non plus.
En sortant de la forêt silencieuse, ils se figèrent sur le bord de la route. Un guerrier elfe qui chevauchait un fier écureuil roux s’arrêta pour les saluer :
« Jeunes gens, je cherche Bergamott le Troisième Septième. L’avez-vous vu ? »
Torse bombé, Bergamott demanda :
« Pourquoi le cherchez-vous ?
« Le Maître de Metador veut le rencontrer. »
« Bergamott a-t-il des ennuis ? » Motaleyi stressa en jetant un coup d’œil à son ami.
« Pas du tout ! Le Maître veut seulement lui parler. »
Bergamott fronça les sourcils, inquiet, mais curieux de savoir pourquoi il avait été convoqué au palais par le Maître. Était-il appelé à devenir l’un de ses grands guerriers elfes ? Enthousiasmé par la perspective, il se présenta.
« Je suis Bergamott. »
« Alors, viens avec moi, mon garçon. »
Bergamott tendit sa main pour qu’il puisse le tirer sur sa selle, mais le guerrier leva un sourcil et déclara d’un ton moqueur :
« Il n’en est pas question ! »
Il siffla ensuite entre ses doigts et une grosse souris brune portant deux lourdes sacoches sortit des buissons séchés. Bergamott jeta un coup d’œil à Motaleyi, les deux amis haussèrent les épaules simultanément et grimpèrent sur le dos de la pauvre bête impassible. Le voyage vers le palais ne devait prendre qu’une heure, Bergamott espérait que leur monture survivrait jusqu’à leur arrivée.
…
Bergamott fut présenté au conseil comme le Troisième Septième. Seul dans la vaste salle d’audience aux murs de pain d’épice, aux meubles en cannes de bonbon et aux glaçons lumineux pendant du dôme, il aurait préféré que Motaleyi soit autorisé à le suivre. Se balançant d’un pied vers l’autre, Bergamott pensait également que sa mère, la grande fabricante de jouets de Koldark, le renierait si elle découvrait qu’il était entré dans le palais dans ses vêtements de travail. Mais il était trop tard pour changer les choses.
Le maître de Metador leva son énorme corps de son trône de chêne sculpté, l’ourlet blanc de son manteau rouge toucha le sol. Alors que son visage rond et barbu s’approchait pour examiner Bergamott, le jeune elfe s’inclina.
« Tu es un peu maigre, mais assez costaud, mon garçon, » dit le Maître, « quel âge as-tu ? »
« Douze cycles, » répondit Bergamott sans se relever.
« Les oracles ont annoncé qu’il devrait avoir 13 cycles », nota un grand conseiller vêtu d’une robe émeraude.
À la mention des oracles, Bergamott se redressa et, avant de recevoir la permission de parler, il intervint :
« J’ai presque 13 cycles. »
« Nous ne pouvons pas risquer d’offenser les oracles », déclara le conseiller émeraude.
Le Maître scruta Bergamott qui soutint son aimable regard bleu. Se tournant vers son conseil, le Maître déclara :
« Quel que soit son âge, Bergamott doit partir. Notre avenir en dépend. »
« Mais la forêt des Arbres Battants est dangereuse ! » souligna le conseiller émeraude.
« Le Troisième Septième possède les dons nécessaires pour surmonter tout danger », leur rappela un autre conseiller en tenue rouge.
Bergamott s’éclaircit la gorge, et le Maître frappa ses mains pour faire taire son conseil.
« Si cela vous plaît, Maître, » commença Bergamott, « j’irai avec un compagnon, mon cher Motaleyi qui a 13 cycles. Nous sommes ensemble depuis la naissance et ensemble, nous pouvons faire face à n’importe quel danger. »
Alors que les conseillers protestaient dans leur souffle, le Maître rit puis acquiesça d’un hochement de la tête vers Bergamott :
« Qu’il en soit ainsi. Tu partiras demain avec ton compagnon pour trouver Hergalion, le Porteur de l’Anneau dans la forêt des Arbres Battants. »
…
Après une joyeuse soirée avec leurs familles, les deux garçons partirent en chevauchant une forte belette blanche. D’une vallée asséchée à l’autre, ils voyagèrent vers le sud pendant deux jours et deux nuits. Alors que le soleil se couchait le troisième jour, ils atteignirent la lisière d’une profonde forêt de pins sombre. Motaleyi demanda :
« Est-ce la forêt des Arbres Battants ? »
Bergamott dressa ses oreilles. Un faible bruit répétitif comme un millier de cœurs battant au même rythme répondit à Motaleyi qui déglutit bruyamment.
« Ça m’en a tout l’air, » dit Bergamott, sourire en coin.
« Je… Je suppose que je ne peux pas te convaincre d’abandonner cette mission…
« Sans eau, le moulin de ton père ne fonctionnera pas et nous ne serons pas en mesure de produire le grain pour nourrir les rennes. Est-ce que c’est ce que tu veux ? »
« Non. »
« Dans ce cas, nous continuerons demain. »
…
La soirée passa comme si le temps s’était arrêté. Le battement des arbres les garda éveillés toute la nuit. Dès que l’aube perça l’obscurité, Bergamott décida d’explorer la région pendant que Motaleyi préparait le petit déjeuner. Bergamott suivait une paire de colombes noires quand il tomba sur une piste qui menait plus profondément dans la forêt. Chantonnant, il retourna au campement. Motaleyi se berçait au rythme de la mélodie. L’odeur des œufs frits atteignit Bergamott qui se frotta le ventre puis bondit pour rejoindre Motaleyi près du feu.
« Je ne savais pas que tu avais apporté des œufs », déclara Bergamott.
« En fait, répondit Motaleyi, j’ai trouvé un nid tombé alors que je ramassais du bois. Dommage que tu n’aimes pas les œufs. Tiens, mange plutôt un peu de pain frit et du fromage. »
Bergamott haussa les épaules et prit le pain. Dès que Motaleyi mordit dans l’œuf, il commença à se convulser et s’effondra. Bergamott se leva, mais avant qu’il ne puisse atteindre son ami, une meute de loups enragés apparut à la lisière de la forêt. Fixant la géante bête blanche, il se déplaça très lentement pour se tenir devant Motaleyi. Près de son pied, une branche sortait à moitié du feu. Il la saisit et agita le bâton enflammé devant la meute, mais aucun animal ne prit peur. Alors qu’ils s’approchaient, Bergamott sentait son courage faiblir. Le loup blanc bondit. Bergamott trébucha sur les jambes de Motaleyi et tomba à la renverse.
Prisonnier sous le loup, les crocs à quelques millimètres de sa joue, il savait que la fin était proche. Il ferma les yeux et attendit le coup final qui ne vint pas. Bergamott ouvrit un œil. Le visage d’un vieil homme avait remplacé les dents acérées et la fourrure. L’homme se leva et offrit sa main pour aider Bergamott qui reculait vers Motaleyi.
« Je suis Hergalion, le porteur de l’anneau. Je t’attendais, Bergamott le Troisième Septième. Qu’est-il arrivé à ton ami ? »
« Je ne sais pas. Il mangeait des œufs et s’est effondré. »
« Œufs de la forêt ? »
« Oui. »
Hergalion plissa le nez.
« Ce n’est pas bon, » commença-t-il en secouant la tête, « ton ami a offensé la forêt en mangeant l’un de ses enfants. Il mourra. »
« Non ! Il est ici à cause de moi, il ne devrait pas mourir ! »
« Qu’est-ce que tu sacrifierais pour sauver sa vie ? »
« N’importe quoi, même ma vie ! »
« Ce serait trop facile. Me donnerais-tu ta voix ? »
Bergamott hésita et, s’inclinant, Hergalion se retira avec la meute de loups. Alors qu’il atteignait la forêt, Bergamott l’appela :
« Je… Je donnerai ma voix, mais il devra aussi pleuvoir sur mon pays. »
« D’accord. »
Hergalion s’approcha et, souriant, posa sa main sur la gorge de Bergamott.
« Pars maintenant. Ton ami se réveillera quand il aura dormi une nuit entière dans son propre lit. Le moment venu, je te rappellerai. »
Bergamott tenta de parler, mais rien ne passa ses lèvres. Il soupira et regarda Hergalion et sa meute disparaître dans la forêt des Arbres Battants.
Alors qu’il se retournait pour installer Motaleyi confortablement et ranger le campement, une brume s’éleva du champ et le Maître dans son costume rouge en sortit. Il s’agenouilla devant Bergamott et tendit la main pour révéler un bracelet de minuscules cloches d’argent.
« Cher enfant, tu as sauvé notre pays. J’aimerais pouvoir te redonner ta voix, mais quand tu voudras être entendu, ces cloches sonneront toujours plus fort que les bruits les plus forts. »
Bergamott prit le bracelet et le glissa sur son poignet. Dès que les clochettes résonnèrent, les premières grosses gouttes de pluie s’écrasèrent sur sa tête, suivies d’une averse qui se déversa alors sur Metador tout entier.
Bonne semaine!
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Bonne semaine!
Last week, I was inspired by Christmas carols. This week, I recall Bergamott’s first quest to save Christmas.
The Forest of the Beating Trees
A Christmas tale by A.B. Alabee
This is the first adventure of the great Bergamott. As the seventh son of the seventh son of a seventh son, he was predestined to greatness. A lasting drought had fallen on Metador, the elves’ lush land. In the valleys, grass and crops had withered; the main river was but a trickle of a stream.
When Bergamot was singing, the robins and finches were listening, so was his best friend Motaleyi. That day wasn’t an exception. Their families had sent them deep in the forest to collect water from the last flowing source, but when they reached the canyon, not even a dropped oozed from the rock. As they were returning to the main road, the empty buckets hanging from their fists, Bergamott wasn’t singing, neither were the birds.
They exited the forest in gloomy silence and froze on the side of the road. An elf warrior in a shiny armour was riding a proud red squirrel. He stopped and hailed them:
“Lads, I’m seeking Bergamott the Third Seventh. Have you seen him?”
Standing tall, Bergamott asked:
“What do you want with him?
“The Master of Metador wants to meet him.”
“Is Bergamott in any trouble?” Motaleyi queried, glancing at his friend.
“Not at all! The Master only wishes to speak with him.”
Bergamott frowned, worried yet curious as to why he had been summoned to the palace by the Master. Was he called to become one of his great elf warriors? Enthused with excitement at the prospect, he introduced himself.
“I’m Bergamott.”
“Then come with me, lad.”
Bergamott stretched his hand so he could pull him on his saddle. The warrior raised an eyebrow and declared in a mocking tone:
“You’re certainly not getting on my steed!”
He then whistled between his fingers and a large brown mouse carrying two heavy satchels trotted out from the dried bushes. Bergamott glanced at Motaleyi, the two friends shrugged simultaneously and climbed on the back of the poor beast unfazed by the extra load. The trip to the palace would only take an hour, Bergamott was hoping their ride would last until then.
…
Bergamott was presented to the council as the Third Seventh. Alone in the vast audience room with gingerbread walls, candy cane furniture and glowing icicles dangling from the dome ceiling, he wished Motaleyi had been allowed to follow him. Shuffling from one foot to the other, Bergamott also thought that his mother, the great toymaker of Koldark, would disown him if she discovered he had entered the palace in his work clothes. But it was too late to go back. The Master of Metador raised his enormous body from his carved oak throne, the white hem of his glittering red coat slapped the ground. As his round bearded face bent down to examine Bergamott, the young elf bowed low.
“You’re a bit skinny but fairly sturdy, boy,” boomed the Master, “how old are you?”
“Twelve cycles,” answered Bergamott still bowing.
“The oracles state he should be 13 cycles,” noted a tall councillor in an emerald dress.
At the mention of oracles, Bergamott straightened and, before being given the permission to talk, he interjected:
“I’m nearly 13 cycles.”
“We can’t risk offending the oracles,” said the emerald councillor.
The Master scrutinized Bergamott who stared back in his kind blue eyes. Turning to his council, the Master declared:
“Regardless of his age, Bergamott must go. Our future depends on it.”
“But the Beating Trees Forest is dangerous!” highlighted the emerald councillor.
“The Third Seventh possess the skills to overcome any danger,” reminded another councillor in a red outfit.
Bergamott cleared his throat, and the Master clapped his hands to silence his council.
“If it pleases you, Master, began Bergamott, I will go with a companion, my dear Motaleyi who is 13 cycles. We’ve been together since birth and together, we can face any danger.”
Whereas the councillors were gasping, the Master laughed then nodded towards Bergamott:
“So be it. You shall leave tomorrow with your companion to find Hergalion, the Ring Bearer in the forest of the Beating Trees.”
…
After a joyous evening with their respective families, the two boys set out on a strong white weasel. From one dried out valley to another, they travelled south for two days and two nights. As the sun set on the third day, they reached the edge of a deep dark pine forest. Motaleyi asked:
“Is it the forest of the Beating Trees?”
Bergamott pricked his ears. A low repetitive thump like a thousand hearts beating together answered Motaleyi who swallowed hard.
“It sounds like it,” replied Bergamott.
“I… I don’t suppose I can talk you out of this mission…”
“Without water, your father’s mill won’t run and we won’t be able to produce the grain to feed the reindeers. Is that what you want?”
“No.”
“Then we’ll go in tomorrow.”
…
The evening passed as if time stood still. The beating of the trees kept them awake all night, so, as dawn pierced the darkness, Bergamott decided to explore the area while Motaleyi prepared breakfast. Bergamott was following a pair of black doves when he came across a track that led deeper into the forest. Singing, he returned to the campsite. Motaleyi was rocking at the rhythm of the melody. The smell of fried eggs reached Bergamott who rubbed his tummy then leapt to join Motaleyi by the fire.
“I didn’t know you brought eggs,” said Bergamott.
“I didn’t,” replied Motaleyi, “I found a fallen nest when I was collecting some wood. Too bad you don’t like eggs. Here, have some of the fried bread and cheese instead.”
Bergamott shrugged and took the bread. As soon as Motaleyi bit in the egg, he began to convulse and collapsed. Bergamott jumped to his feet but before he could reach his friend, a pack of growling wolves appeared along the forest’s edge. Staring at the giant white beast, he moved very slowly to stand in front of Motaleyi. By his foot, a branch stuck out of the fire. He grabbed it and waved the flaming stick at the pack, yet none were scared. As they closed in, Bergamott could feel his courage wavering. The white wolf pounced. Bergamott tripped on Motaleyi’s legs and fell back.
Pinned under the wolf, its fangs millimetres from his cheek, he knew the end was near. He shut his eyes and waited for the final strike, but it never came. Bergamott opened one eye. An old man’s face had replaced the sharp teeth and fur. The man stood up and offered his hand to help Bergamott who shuffled back towards Motaleyi.
“I’m Hergalion, the Ring Bearer. I’ve been waiting for you, Bergamott the Third Seventh. What happened to your friend?”
“I don’t know. He was eating eggs and collapsed.”
“Eggs from the forest?”
“Yes.”
Hergalion wrinkled his nose.
“That’s not good,” he began, shaking his head, “your friend offended the forest by eating one of its children. He will die.”
“No! He’s here because of me, he shouldn’t die!”
“What would you give up for his life?”
“Anything, even my life!”
“That would be too easy. Would you give up your voice?”
Bergamott hesitated and, bowing, Hergalion retreated with the pack of wolves. As he reached the forest, Bergamott called out:
“I… I will give my voice, but my land must have rain as well.”
“That’s a deal.”
Hergalion approached and, smiling, placed his hand on Bergamott’s throat.
“Leave now. Your friend will wake when he has slept a whole night in his own bed. When the time comes, I will call you again.”
Bergamott tried to speak but nothing passed through his lips. He sighed and watched Hergalion and his pack disappear into the forest of the Beating Trees.
As he turned around to settle his friend comfortably and tidy the camp site, a mist rose from the field and the Master in his red suit walked out of it. He kneeled in front of Bergamott and stretched his hand to reveal tiny silver bells.
“Sweet boy, you have saved our land. I wish I could give you back your voice, but when you want to be heard, these bells will always ring louder than the loudest noises.”
Bergamott picked the silver jingling bracelet and slipped it on his wrist. As the bells chimed, the first fat rain drops crashed on his head, followed by a downpour that swept Metador.
Have a good week!
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