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A flashfiction / Une microfiction
La semaine dernière, Pattes Quantiques racontait une aventure de Ziggy Pop, un bichon maltais. Cette semaine, les ombres de l’esprit vous conduisent dans celles d’un érudit.
Les mémoires
une micro fiction par A.B. Alabee
Quelle éloquence, quelle verve ! proclamaient mes pairs, mes pupilles et le grand public. Toute ma vie, j’ai su débattre et défendre mes opinions. Je classais mes pensées afin de les exprimer avec passion, précision et brio. J’étais un homme de lettres, un homme de science, un homme de culture. Et pourtant, le temps a causé des ravages. Un mot m’échappe çà et là, un souvenir s’efface, mon attention s’effrite. Alors que j’écris ces mémoires, mon cerveau sénescent résiste aux ratés de mes neurones.
Je refuse d’accepter le déclin, mais les trous s’élargissent dans le casse-tête de ma vie. Le présent n’existe plus que dans le moment éphémère d’une conversation trop souvent répétée, trop souvent oubliée. Alors que je rédige ces quelques lignes, les mots s’amalgament, le temps se compresse, puis s’étire à l’infini. Le futur s’obscurcit, le présent se fige et le passé renaît.
…
Je pose ma plume, un Mont-Blanc noir et or que ma douce m’avait offert pour mon premier jour à la tête du laboratoire sur la conscience humaine à Oxford. Mon regard se perd dans la forêt resplendissante d’ocre vibrant et de rouge enflammé dans le soleil couchant. Mes paupières s’alourdissent. Le néant m’enveloppe.
Les muscles de ma nuque se contractent et je me redresse en sursaut. La nuit m’oppresse, mais les rubans de lumière violacée qui ondulent dans la voûte céleste apaisent ma terreur grandissante. Je tends mon bras décharné, ma peau si fine qu’elle a pris un teint cendreux, pour allume ma lampe articulée. L’ampoule électrique me baigne aussitôt de son incandescence chaleureuse.
Je relis la dernière ligne sur mon cahier de notes : Le futur s’obscurcit, le présent se fige et le passé renaît.
Suis-je en train d’écrire un article scientifique ?
Je regarde la première phrase. Non, je n’y ferais pas allusion aux éloges de mes pairs.
Mes mémoires ?
Oh ! Je me souviens ! Ma petite fille m’a demandé de les rédiger avant de les oublier. Elle reconnaît toujours l’homme de jadis qui vit désormais dans le passé et n’ose plus imaginer l’avenir sans éprouver des angoisses abyssales.
Je reprends ma plume, la pointe d’or glisse sans bruit, l’encre noire se déverse sur la page blanche en une trace frêle et tremblante.
…
Je suis né il y a trop longtemps, dans un monde sans pitié où seuls les plus forts survivaient. Comme j’étais chétif de naissance, personne ne pensait que je verrais mon premier anniversaire. Cent vingt ans plus tard, j’ai prouvé qu’ils avaient tous tort.
Bonne semaine!
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Bonne semaine!
Last week, Quantum Paws told an adventure of Ziggy Pop, a Maltese. This week, the shadows of the mind lead you into those of a scholar.
Memoirs
A Flashfiction by A.B. Alabee
What eloquence, what verve! proclaimed my peers, my pupils and the public. All my life, I have been able to debate and defend my opinions. I could structure my thoughts to express them with passion, precision and brilliance. I was a literary man, a cultured man, a scientist. And yet, time has taken its toll. A word escapes me here and there, a memory fades, my attention crumbles. As I write these memoirs, my senescent brain is fighting against its misfiring neurons.
I refuse to accept my decline, but the holes in the puzzle of my life are widening. The present only exists in the ephemeral moment of a conversation too often repeated, too often forgotten. As I jot down these few lines, my ideas collapse; time compresses, then stretches to infinity. The future darkens, the present freezes and the past is reborn.
…
I put down my pen, a black and gold Mont Blanc my sweetheart had given me for my first day as Head of the Human Consciousness laboratory in Oxford. My gaze wanders over the resplendent forest of vibrant ochre and red leaves ablaze in the setting sun. My eyelids become heavy. Nothingness envelops me.
My head drops, I wake in a startle. The night oppresses me, but the ribbons of purplish light rippling in the celestial vault soothe my growing terror. I stretch out my emaciated arm with its skin so thin and ashen, to light my articulated lamp. As the electric bulb bathes me in its warm incandescence, I read the last line in my notebook: The future darkens, the present freezes and the past is reborn.
Am I writing a scientific paper?
I look at the first sentence. No, I wouldn’t refer to my peers’ praises.
My memoirs?
Oh! I remember! My granddaughter asked me to record them before I forget everything. She still recognizes the man of yesteryear who now lives in the past and no longer dares to imagine tomorrow without experiencing abyssal anguish.
I clasp my pen. The gold tip glides silently; the black ink pours on the white page and leaves behind a frail and trembling trace.
…
I was born too long ago, in a merciless world where only the strongest survived. A weakling from birth, no one thought I would see my first birthday. One hundred and twenty years later, I’ve proven them all wrong.
Have a good week!
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