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A poetic fiction/ Une fiction poétique
Je suis tenté de faire une série de fiction inspiré par des poèmes. Nous lisons souvent des histoires dans lesquels les personnages sont avalés par un livre. J’aime lire de la poésie, la façon dont les mots sont juxtaposés pour dévoiler des images exquises, exprimer des émotions passionnées et stimuler des pensées profondes. Je n’analyse pas le sens, je le ressens. Pour cette expérience, je veux voir jusqu’où mes sens me porteront. J’aimerais commencer par ma poésie préférée, celle d’Émile Nelligan. Heureusement pour moi, j’ai reçu une anthologie de ses œuvres, un vieux livre, de ma grand-mère. Ouvrons le livre le premier poème, la section sur l’âme du poète :
Clair de Lune Intellectuel.
Ma pensée est couleur de lumières lontaines,
Du fond de quelque crypte aux vagues profondeurs.
Elle a l’éclat parfois des subtiles verdeurs
Du golfe où le soleil abaisse ses antennes.
En un jardin sonore, au soupir des fontaines,
Elle a vécu dans les soirs doux, dans les odeurs ;
Ma pensée est couleur de lumières lontaines,
Du fond de quelque crypte aux vagues profondeurs.
Elle court à jamais les blanches prétentaines,
Au pays angélique où montent ses ardeurs,
Et, loin de la matière et des brutes laideurs,
Elle rêve l’essor aux célestes Athènes.
Ma pensée est couleur de lunes d’or lointaines.
Poème par Emile Nelligan
Clair de lune
Une fiction poétique par A.B. Alabee
Seul avec mes réminiscences, je hume la quiétude du moment. Mon esprit divague dans les profondeurs de la solitude qui engouffre mes pensées. Le jour fuyant m’éblouit d’un éclat d’émeraude jaillit de mon tendre rêve. Les fontaines de mon havre floral babillent d’une cuve de marbre à l’autre, me murmurant les soupirs d’extase des amourettes de jadis. Les grenouilles se sérénadent entre les nénuphars. Roses, jasmins et violettes s’enlacent entre les branches du santal. La brise soulève mes fines mèches opalescentes et papillonne sur le parchemin de mon visage avant de tourbillonner vers le brasero où elle taquine le feu qui lui crache son irritation en longs crépitements.
Loin des lourdeurs matérielles, rien n’existe que la douceur suave d’un temps perdu. Cette chimère m’attire vers l’éther de l’oubli, vers l’asile du bonheur. La lune, orbe d’or entre les nuages d’argent m’invite de son sourire béat. Mes paupières frémissent, mes lèvres s’étirent. La silhouette souple de mon enchevêtrement amoureux se découpe dans la bouche béante de la crypte. Elle ouvre ses bras et, comme des ailes diaphanes, ses voiles iridescents capturent l’incandescence des ambres agonisants. Mon corps s’affaisse contre la paille tressée et, dans un souffle sublime, mon âme bondit vers l’apparition céleste. Elle secoue la tête d’un va-et-vient affligé alors que son spectre se volatilise.
Les croassements se sont endormis. La lune se cache derrière la nuée nocturne. Les braises se sont carbonisées. Les corolles closes emprisonnent les effluves emmiellés et seul le terroir acidulé chatouille mes narines. Dans cet instant suspendu, une bourrasque me happe et un grand frisson me parcourt l’échine.
Traînant la langueur de mon spleen, j’abandonne mon jardin ténébreux pour perpétuer la mélancolie noctambule dans ma chaumière déserte.
Si votre rêve est d’écrire un livre (de fiction ou non) et que vous trouvez le concept intimidant, il existe des moyens de vous guider tout au long du processus. Vous pouvez lire les blogues des ateliers créatifs pour trouver … ou vous pouvez me contacter pour essayer une séance gratuite de mentoring créatif.
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Bonne semaine!
I’m tempted to do a series of poem “abductions”. We often read about characters swallowed by a book to become part of the story. I enjoy reading poetry because of the way the words are juxtaposed to unveil exquisite images, express passionate emotions and stimulate deep thoughts. I don’t analyse the meaning; I feel it. For this experiment, I want to see how far my senses will carry me. I would like to start with my favourite poet: Emile Nelligan. Lucky for me, I received an anthology of his works, an old book, from my grandmother. Let’s open the book the first poem, in the section about the soul of the poet:
Clair de Lune Intellectuel (Intellectual Moonlight).
My thought is the colour of distant lights,
From some crypt of ambiguous depths.
It sometimes has the brilliance of subtle greenery
From the gulf where the sun lowers its antennae.
In a sonorous garden, to the sigh of the fountains,
It lived in the mild evenings, in the smells;
My thought is the colour of distant lights,
From some crypt of ambiguous depths.
It will forever run the pretentious whites,
To the angelic land where its ardour rises,
And, far from matter and ugliness,
It dreams of the rise of celestial Athens.
My thought is the colour of distant golden moons.
Peom by emile Nelligan, translated by A.B. Alabee
Moonlight
A poetic fiction by A.B. Alabee
Alone with my reminiscences, I inhale tranquillity. My mind wanders into the depths of solitude that engulfs my thoughts. The vanishing day dazzles me with a flash of emerald springing from my tender trance. In my floral haven, the fountains chatter from one marble basin to another, whispering the ecstasy of yesteryear’s lovers. Frogs serenade between the water lilies. Roses, jasmine and violets entwine between the branches of sandalwood. The breeze lifts my thin opalescent locks and flutters across the parchment of my face before swirling towards the chimera where it teases the fire that spews its irritation in long crackling sounds.
Away from hefty materiality, nothing exists but the sweetness of a lost time. This whimsey draws me to the ether of oblivion, to the asylum of happiness. Golden orb between the silver clouds, the moon’s blissful smile welcomes me. My eyelids quiver, my lips stretch. The supple figure of my beloved entanglement appears against the crypt’s gaping mouth. She opens her arms, and like diaphanous wings, her iridescent veils capture the dying amber’s incandescence. My body slumps against the woven straw. Then in a sublime breath, my soul leaps towards the celestial vision. She shakes her head in sorrow as her spirit vanishes.
The croaking has hushed. The moon hides behind the dark cloud. The embers have turned to coal. The sealed corolla trap the honeyed scents and only that of the tangy humus tickles my nostrils. In this suspended moment, a gust of wind envelops me and a great shiver runs down my spine.
Dragging the languor of my spleen, I abandon the shadowy garden to pursue the nocturnal melancholy in my deserted cottage.
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